脚面轻轻托住——这不是视觉，是某种「知道」。她知道哪个落脚点是活的，哪个是假的；知道哪一缕风是山气，哪一缕是人造的。墨纹像一枚带脉的叶，把这些流向导进她的神经。
山径拐入一道更陡的坡，四周忽然亮了一瞬。不是雷，是一排纸灯被点起。雨中，纸灯颤微微地呼x1，浮在半空，从林下延伸到更深的黑里。
「是她。」夏目说。她没有称名，那个「她」在两人之间已经足够明白。
春菜望向那串纸灯。每一盏灯身上都画着不同的字，像是不完整的经卷被撕碎，黏在各自的肚皮上。字不是墨写，是用针刺进纸纤，又用薄薄的银线缝起来。雨打上去，字微微收缩，像有肌理。
「别碰它们。」夏目伸手拦了春菜一下，「这是缝魂，不是拿来照路的。」
「她拿这个做什麽？」
「引。」夏目吐出一个字，「把散掉的，或者不该来的，牵过去。」
春菜沉默了片刻。「我们不去拆吗？」
「碰不得。」夏目摇头，「一盏拆错，就有人会在别处醒不来。她下手狠，但手也很巧。」
雨声在树叶上翻滚，像数不清的细语，有人说「回去」，有人说「快」，有人说「看啊」。春菜忽然觉得这座山不是在挡她们，而是在多嘴。她对着雨低低说了一句「借过」，雨丝在她脸侧打了个旋，换了一个角度落下。
石径尽头，山腹凹出一小块平地。那里有一个半露天的台，四角立柱，梁上垂着一条条布幡，被雨打得贴在木头上。台中央摆了一口古老的青铜鼎，鼎身刻满了被磨得发亮的符纹，像一圈圈密集的鱼鳞。
鼎前站着一个人。
她Sh透的风衣贴在身上，显得肩膀更窄。头发被雨压下，紧紧贴着脸。她一手持伞——那不是遮雨，是把风按住；另一手抬着，像捧着什麽看不见的东西。她看见了两人，却没有回头，只是侧过脸，露出一截冷白的下颌线。
「你们还是来了。」她说，声
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