一滴血从笔锋上落下，在纸上晕开，像谁的叹气。
如果这些也能算是“拥有”的话。
父亲从不在意他的拥有。
他现身的次数越来越少。起初是每月一次的晚饭，再后来，连饭局也省了。
只有拿了魁首，才有机会在见他一面——像摇尾乞怜的狗。
可他怎么比得过那个长他三岁的少年呢？
三年啊，几乎是他童年的一半，是一座怎么跳也跳不过去的天堑。
可是母亲偏偏要他越过去。
他做不到。起初她强求，后来也不求了。
他起初是开心的。这意味着他终于能像别的孩子一样嬉戏打闹，不必再守着昏暗的烛火和泛黄的书页，不必再忍着困意，时刻担心那刺上手心的细针。
屋里的药味渐渐浓了起来。
他开始习惯绕着母亲走。他怕她歇斯底里的大叫，怕她看着他眉眼的沉默和悲怆，更怕她露出那种悲伤且慈爱的神气——像是无声的哀悼。
好在她后来也不看他了。
她出入佛堂的次数越来越多了。
她常低头抚着小腹，眼神温柔，却落不到他身上。看他的眼神总是渺远的，没有焦点。
他不在乎。
直到那一日——他路遇那少年和父亲并肩而来，步履轻快、谈笑如常。他想也不想，慌乱地躲进母亲的祠堂。
迎面撞上的是一尊观音像。
母亲把那尊观音收拾的很是干净，鼎里只留了一层了浅浅的香灰，那灰带着腐烂的气息，丝丝缕缕钻入他的鼻尖。
他怔住了。
菩萨不语，只是低垂着眉目，抱着童儿，慈悲地和他四目相对，可是从脚底升起来的寒意却让他挪不开步子，几乎要跪坐下去。
他在失去父亲之后，又要失去自己的母亲。他不明白，为什么菩萨给予新生的时候，又要把一个人的生命如流水一般夺走？他几乎蜷在地上，伸手去抓石像
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