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那个冬日，他也这么冷吗？
“哥哥，我们偷偷去滑冰吧。”
声音细细的，几乎和风混在一块儿。他听得出来，那是他的声音——不是现在的他，是八岁的那个他，轻声轻语，带着一点不易察觉的期待与试探。
对面的少年皱了下眉，像是在斟酌什么。他低头看了他一眼，终究点了点头。
他记得那点头的动作，是犹豫着的，却足够让他兴奋。他的心里那时候涌起一阵酥麻的喜悦——不是明亮的那种，是藏在骨头缝里的，像猫爪轻轻刮过。
他总是看见这个少年的背影。
更准确地说，是那少年和父亲并肩而行的背影。一个挺拔，一个沉稳，肩并着肩，影子投在青砖地上，被冬日阳光拉得长长的，几乎要把他整个人淹没。
那时候，他还叫那人“父亲”。
他永远都站在远处，在廊柱后、屏风旁、阶下石影之中，像府邸里的幽灵，看着那个少年在堂上侃侃而谈，对夫子的提问对答如流，看着他自然地牵起父亲的手，看着这对父子四处应酬。
他只能看着。
噢——还有那个女人。
那时她揽着这个少年穿堂过廊，一路香风灌满长巷。她的衣裳极艳，上面烫金的花朵像蝴蝶的眼，凝视着他。她时常对着父亲笑着，也对这他笑，大张的嘴像蝴蝶的口器，能把空气吸干，母亲屋里那点仅存的温度与气息，也可以一并被卷走。
那他呢？
他拥有什么？
父亲的目光、温声细语的亲子时光，他一样都没有。
不——他还是有的。
他有冬夜里长明的灯，有窗纸上摇曳不定的影子，有母亲坐在身侧低垂着眼，一动不动地陪他读书。走神时会有细细的痛感袭来，那是她不动声色地刺他手心，用缝衣针。
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