烫起泡，嗷地抖了一下，“好——烫！”
“烫就对了。”朱瀚笑，“热。”
赵德胜把碗护在怀里，忽然一本正经：“王爷，这城里今天真像过节。”
“天天是。”朱瀚道，“过到灯不熄。”
朱瀚回府时，最后一家小铺的灯刚灭，纸印还挂在门板上。
风小，牌子不响，却在月光里轻轻发亮。他走过那面牌，脚步轻，像怕踩碎什么。
院门口的小石狮被人用粉笔在额头上画了个“真”，歪得要命。
他停了一瞬，笑着用拇指沿那竖笔轻轻一抹，没抹掉，只把粉晕一晕——看起来更像写上去的，不像抹上去的。
“王爷。”沈麓在背后轻声，“影司那头暂时没动静。”
“会动。”朱瀚不回头，“等他们想清楚，动得更细。”
“我们呢？”
“我们更粗。”朱瀚推门而入，“粗到他们插不进来。门开宽，摊摆稳，戏唱笑，孩子能回，手上有事，心里有灯。”
“是。”沈麓点头，“我这几天把城门周围的摊位排一排，让说书的、卖糖的、卖草鞋的都挨着灯。”
“别排得像阵。”朱瀚笑，“像街。”
“明白。”
朱瀚披着蓑衣，沿街慢走。泥水溅到靴上，他也懒得擦。
路口的豆花摊今天改卖姜汤，顾掌柜的儿子在炉前蹲着，端着铁勺往碗里淋姜汁，热气直扑脸。
“王爷！”孩子一抬头就喊，声音里满是雀跃。
朱瀚笑，伸手接过那碗，喝一口，辣得直咳：“你这姜多了。”
“娘说多点暖。”孩子认真道。
他顺手摸摸孩子的头，正要走，忽听对街传来哭声。
那是一名老妇，雨伞翻倒在地，怀里抱着个破篮子。篮里是几块湿透的布和几根竹签。
“老太太，怎么了？”朱瀚问。
老妇哆嗦着，眼泪同雨混在一起
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