他没有一丝迟疑。他站进打击区，拉了拉手套，深x1一口气。
「244。」
球bAng挥出，打到外角偏低的球，只擦到边缘。
「245。」
这球打得紮实，砰地一声飞出内野草地。
「246、247、248……」
挥bAng声、击球声、球落地声，随着数字一起流动。时间在球场上悄悄滑过，yAn光一寸一寸变得毒辣，汗水从他的发丝滑下，Sh透衣襟。有人经过拍他肩膀，有人帮他抛球，有人递水，但天骥始终一句话都没说，只是继续打。
每打完一轮，他就在小笔记本上记下新的数字。
「374。」
「401。」
「443。」
手的痛感愈来愈重，但他不让自己停下来。挥bAng时，他不再一味追求力量，而是试着找回球感，感觉球心与bAng心重合的那一瞬间——他知道那是他失去最久的东西。
休息时，他坐在球场边的水泥阶上，脱下手套时才发现几处水泡已经破了，渗出血水。他简单清理，重新包紮，又站了起来。
「492、493、494……」
天sE渐晚，打击场的灯光亮起，整座球场只剩下零星几个练习的身影。而他，依然站在原地，一bAng接着一bAng地打。
最终，他在打出那第「523」球後，蹲在地上喘气许久。第二天结束的数字，写在笔记本上——523。
第三天一早，天骥像往常一样走进打击场，背着球袋，手掌包着新换的绷带。他把笔记本放在角落，习惯X地翻开昨天的页数——第523球。
球bAng挥下的瞬间，发出清脆的一声，球往左外野飞去。
天骥没有多想，照惯例低头捡球、站回打击位置。
「524。」他在心里默念，汗水顺着鬓角滑下，滴在脚边早已Sh透的红土上。
这
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