拭的黑板。
我拿起笔，在「签名」那一栏落下一笔。某种细小的纤维在心里啪的一声断了。
「你还有十个小时打包。」杨琳收回表格，吐出一口长气，「一个小时後做指纹建档与虹膜验证；登机走外交通道；你什麽都不用说。」
我点头。
在这个年代，语言不是权利，而是把柄。
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临时中心的冷光很白。
我的十根指尖被依序按在玻璃上，萤幕上浮出一行行绿字。
技术员不抬眼，只说：「请看红点。」
金属框架合拢，我的虹膜像一个被量测的深井。
输入完成，打印机吐出一张白卡，右下角烫了小小的钢印：DIP/OBS。
背面只有代号：Y-13。
「这张b护照更有用。」技术员说，「请不要说话，让文件替你说。」
机场的灯，b记忆里更白。
地勤看了我一眼，又迅速把视线放回萤幕，印出票根，盖章。
我被引导进外交保留通道。金属门框上方的绿灯像一枚未爆弹上的安抚贴纸。
登机前，杨琳把一张摺叠的小纸条塞进我掌心：「机上勿谈，勿看他们想你看的东西。」
纸条上只有七个字：
别让他们替你说话。
我把它叠进护照套——虽然那本护照已经没用了，但手感像某种习惯的护身符。
舱灯暗下来。
引擎的低鸣像把整个世界往前推的一条黑线。
我靠在椅背，闭眼，脑中却亮起另一个名词：阿特拉斯。
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降落。雨把停机坪擦得发亮。
接机的人举着一块没有字的牌子，见到我
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