，「你哥哥习惯把话收短，你得学着把话写长。有些事要写成文字，时间过了才看得见。」
少齐把笔拿起，分量恰好。他忽然想起更小的时候，安雨在院子里追蝴蝶，抓不到，便把手举得高高的向他求救。他没有去抓，只把一张白纸递给她，说：「画下来，就不会飞走。」她皱着鼻子，最後真的画了一只笨拙的蝴蝶，贴在他书桌边。多年後那张纸边卷起，颜sE淡得近乎透明，却仍在。许多留不住的东西，原来可以用别的方式留下。
他离开书房时，少斯倚着廊柱，手里夹着一本封面素白的薄册。「空白的。」哥哥把册子递过来，「不想说的话，就写。」话说完，他转身要走，又回头补了一句近乎调侃的：「别学我。」那一瞬，少年时代一切被他遮风的日子像一部快速回放的默片掠过眼前：去医院换药，他蹲在椅子边等；第一次上台发言，他在台下目光笔直；遇见困难，他只说「做」。在那样的背影之下长成，少齐很早就知道，不是所有坚y都需要表面锋利。
回到房间，他把钢笔与薄册一并放进行李箱上层。安雨的丝巾被他折成两次，压在最上面。关箱以前，他忽然再打开，从cH0U屉里取出一枚很小的y币，是当年两人去海边捡到的。y币上有一道几乎看不见的刮痕，是她不小心用石子划的。他把y币塞进丝巾折出的角落里，像是给自己做了一个不被任何人看见的记号。
他躺下，却没有立刻睡。窗外银杏影子在墙上来回摆，像一双手耐心地b划方向。闭上眼睛之前，他在脑子里把明日的动线过了一遍：起床、出门、机场、值机、安检、登机每一步都清楚，唯有一件事不在清单上。
临别时他要不要说谢谢。谢谢谁？谢谢哥哥多年如父；谢谢爷爷仍在；也谢谢那个一直在院子里奔跑的nV孩，用她的热与乱，让一座过於安静的宅子长久地有了人间气。
清晨像一张被水洗过的纸。四点五十，院门口已有车停好，司机下车提行李。露水把石板路打Sh了一层细光。安雨背着小背包站在
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