冷冽的光。
他指间夹着一支还未完全燃尽的烟，烟灰散落在菸灰缸里。那只玻璃菸灰缸已满得几乎看不见底层，全是乱七八糟的菸蒂和灰烬。空气中弥漫着浓重的烟味和酒气，混着沉闷压抑的气息。
陈志远仰头灌了一口酒，喉咙像被火烧般灼热。他闭上眼，靠在椅背上，脑中浮现的却不是今晚那场混乱的应酬，也不是他和向远的争执，而是曼丽最後看着他那双眼。
那不是愤怒的眼神。
是失望。
他最怕的，就是看到那种眼神。
她什麽都没说，只问了一句：「都是真的吗？」
他没能开口。
不是不知道怎麽解释，只是他太明白，解释无用。
他真的参与了那些应酬，那些他从前最不屑、最唾弃的手段。他清楚，那些男人言语里的轻浮、那些nV人故作柔媚的笑意，全是用利益堆起来的假面。
而他……他竟学会了接受。
他低头看着自己双手，像是第一次认真审视它们——这双手曾写过他最骄傲的社论，也曾牵起过曼丽的手，如今却只剩一身wUhuI与冷y。
「我怎麽会变成这样……」他喃喃。
他曾经立志做个清流，坚守文人风骨，与叶庭光那种人划清界线。可现在，他居然和那些人喝着酒、谈着钱、笑着应酬。他甚至说服自己——这是为了报社，为了理想。
但他心里清楚，这早已不是最初的梦。
他再灌下一口酒，像想把那些回忆全灌下喉咙里，烧尽、吞没。
他觉得自己肮脏。
b任何时候都还要肮脏。
可笑的是，他甚至连怪罪向远的资格都没有。弟弟那拳打得对，那些话也说得对。他恨的，不是那一拳，而是自己无从反驳。
他低声咳了几下，把烟掐熄，又重新点上一根。
沙发旁落满烟蒂与纸张。他望着天花板，眼神空洞。远处窗外的街灯摇
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