0U了出来。
他没马上拆。只是将它放到桌上，手指轻抚信封边缘。
窗外起风，风擦过窗框，如同画展那天l敦的风——沉稳、有力，但带着Sh气。
而他，终於在心里说了句话：
「我怕看到的，不是你写了什麽，而是我读懂了什麽。」
这句话没有被写在纸上，但落在他心里，b墨更重。
萨福克连续几日晴朗，空气里透着乾净的yAn光，树影投在窗框，像一幅静止的木刻。
阿尔弗雷德说他「只是顺道」，又出现在小屋门前时，透纳看了一眼天sE，淡淡地说：「你这条路似乎总经过我们家。」
话语里没有责问，却像在提醒什麽。风在他身边停了一下，像听懂了语气。
阿尔弗雷德没介意，笑着晃了晃手里的报纸：「l敦沙龙的第一篇评论刊出来了，我想你们会有兴趣。」
他们坐在客厅，茶还没泡上，阿尔弗雷德已将一张折好的报纸摊在桌上。
报纸纸质略脆，翻开时有一点轻响。那段文字不长，却写得分外暧昧：
「两幅作品并置，彷佛风中的身影隔岸凝望，彼此笔触如密语，掩不住画家之间的某种熟稔与……情绪投S。」
康斯坦博的手指压着纸角，关节微微发白，没说话。
透纳拿起杯子啜了一口，嘴唇碰到瓷边时停了一秒，才淡淡地说：「他们总Ai把画看成戏。」
「也许戏真的在画里，只是观众早一步发现了剧情。」阿尔弗雷德瞥了他们一眼，语气轻，眼神不动声sE。
「对了，透纳。」阿尔弗雷德忽然说
「那张画册——你在沙龙那天不是带着？我记得你当时翻到一页，画角落有字，我印象很深。」
透纳愣了下，指节在杯身上缓慢转了一圈。
「写了什麽？」阿尔弗雷德问得极自然。
「只是速记。」透纳放下杯子，「你知道我画画
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