窗外的天才微亮，淡金色的晨光斜斜地洒在她苍白的脸颊上。
她静静躺着，目光怔怔地望着屋顶。
那个梦——又一次浮现出来。
红纱，祭坛，咒语，那些蒙面的人影，还有那句宛如诅咒般的低语：
“执笔者即造界者，造界者即受罚者。”
小渝闭上眼，试图回想梦境里的一切细节，但那些画面一如既往地破碎、游移不定，就像是贴着水汽的玻璃，模糊却真实。
她想起那双眼睛，石坛上的那个“她”——那不是别人，正是另一个“自己”。
她猛然坐起身，胸口起伏得厉害。
这是梦吗？还是记忆？
如果是梦，为什么反复出现？
如果是记忆，她又为什么从未写下那一幕？
她开始怀疑，她所写下的并非只是虚构。
也许，她写下的世界从来不是“创造”，而是一种“复写”——复写曾经发生的事，复写另一个她的命运。
她低头看着自己的手，那只曾写下无数、无数命运的手。现在，却像被某种无形的丝线缠住，连真实的自己都快无法辨认。
那场梦，更像是一种警告，提醒她正在走进一场早已设下的局。
她下意识摸向床头，被塞入的小包裹还在。指腹触到那冷冷的质地，她犹豫片刻，终于拉开了包袱的细绳。
一只精致的银制小盒映入眼帘。
盒子表面刻着细密的花纹，中央是一个类似“封”字的古篆，而盒盖边缘的裂缝间，隐约飘出一缕极淡的香气，混着些许药草的苦味。
她嗅了嗅，身体竟微微一震——
这味道……和她脑海中那石坛上的场景是一模一样的。
这不是梦。
她确信，这绝不是单纯的梦。
小渝抱着盒子，坐在床边，眼神空洞又沉静，像是落入深渊的静水，涌动着冰冷的波澜。
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