擦肩而过的我们，最後在同一个家醒来

    回到老家，空气就开始变得稀薄。

    熟悉的木地板嘎吱作响，餐桌上摆满父母刚买回来的菜——全是他不太喜欢的口味。

    父亲还是穿着白衬衫，即使是假日也皱得像一张没摺好的报表。

    「你头发是不是该剪了？」父亲第一句话没有打招呼。

    母亲只是端着汤，说：「你都不先告诉我们一声，怎麽突然回来？」

    他忍下那句「我早就不是你们可以安排的人」，只是低头轻声回：「临时有空，就过来看看。」

    晚餐时，父母谈论的是哪个亲戚又升官了，哪个谁家的孩子最近买房。

    他像是个多余的听众，只能偶尔点头、偶尔苦笑。

    那种从小就熟悉的「不被真正问起你过得好不好」的感觉，又回来了。

    直到父亲开口：

    「你最近是不是交nV朋友了？你妈看你手机锁屏照片，有nV生的影子。」

    他身T一僵。

    「别像以前那样又Ga0些莫名其妙的事。要谈，找门当户对、成熟一点的，别感情用事。」

    那一瞬间，他忽然明白自己为什麽从没带谁回过这个家。

    因为这里，从来不允许真实，只允许「正确」。

    那天晚上，他一个人走上阁楼。

    那是NN曾经住的小房间，早就堆满杂物，但角落的木柜还在。

    他拉开cH0U屉，一本旧皮面日记静静躺着。熟悉的笔迹，一页页写着：

    「今天予琛画了一只小狐狸，说是自己。因为狐狸很会藏东西，我想他是在藏眼泪吧？」

    「我不知道他在学校过得好不好，但他不说没关系，我会一直在。」

    他眼眶酸胀，一页页翻下去，最後一页只写了一行字：

    「我希望他能相信，有人会留下来。」

    他终於落下眼泪，无声地、猛烈地。

    不是因为伤痛，而是因为有人曾这麽相

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